Introspección        ariadnapuig

YO; TU; EL  7 Noviembre        condenato

El hombre del piano        diesel

Enamorarse        frutodelanada

Tristeza taciturna        Hacaria

Coming around        ismael1991

Cuando el amor se complica        jazmin

Historia de otro camino        KimBertranCanut

Relato sobre la nostalgia.        lala

Uno con la Nada,uno con el Todo.        lullaby

El Otro Sentido        Mc-PerkkingPol

Atrincherado en mi cabeza        membrilloman

BERLIN 1989        Onlythebestones

El gato enamorado de la luna        rosa

silencio        suria

En esta nuestra noche        NASIA

Envido por: membrilloman el 22 Mayo 2007

Reflexiones

Desde la estrella más lejana del universo hasta cuando te toco, siento tu presencia. No hay barreras, solo las materiales, pero lo material se puede romper, deshacer y cruzar. Caminos... los que quieras. Solo uno es válido. Yo lo se, tú lo sabes. Que simple es el ser humano y que complicada es su conciencia. Tal vez sea por eso q dicen que tenemos el cerebro puesto del revés. Soy pequeño y frágil como un gatito recién nacido, pero también puedo ser fuerte y resistente como un iceberg, Lo se, tu lo sabes. Cuando necesites crecer seré duro para que puedas apoyarte y cuando caigas intentaré en décimas de segundo convertirme en una cama tan blandita y suave que te provocaré la misma sensación que cuando uno está exhausto y se mete en la cama para soñar .Dicen que lo material es lo único que se puede medir, entonces me pregunto acaso no se pueden medir las lagrimas que derramamos cuando estamos tristes o alegres?

Lo siento, prefiero encerrarme en mi cabeza y volar cada noche hasta la luna y más allá, hasta ver el mundo tan chiquitín que al parpadear lo pierda de vista y aparezcas tú, tú eres mi mundo. Defiendo la magia y la fantasía, defiendo la música que no podemos escuchar con los sentidos, al fin y al cabo, una canción nos gusta por cómo influye en nosotros, defiendo la imaginación y los sentidos. Y cuando alguien le cae bien o mal una persona ocurre lo mismo que con las canciones. Por esa regla de tres debo decir que tú eres la persona que ha escrito la balada perfecta, no la puedo escuchar, pero la puedo sentir, y así te siento a ti.

Enviado por: NASIA el Lunes, 11 de Junio de 2007

Poesía

No voy bebiendo en ríos secos

los amores que no son míos,

ni voy robando placeres

teniendo ya un amor.

No hay rincones de olvido,

ni llantos sumergidos en el dolor,

pues tus brazos me dejan volar

por los senderos del mundo.

Amor,

no hay poema sin aliento,

sin espera, sin remedio en la noche,

sin un robo al corazón.

Sin amarte, amor, no vivo,

no soy gavilán en la noche,

ni tengo agua fresca corriendo

por mi piel.

No, no hago más que besarte,

que adorarte, que mirar tus firmes

manos agarrando las mías.

Por que te quiero,

por que no hay finales sombríos,

ni castigos de fuerte mar,

te digo esto, por que te quiero,

que la inmensidad es pequeña si no estás,

Pero se amor, sabe mi corazón,

que en esta nuestra noche,

que en esta simple y viva noche,

solo estás tú y sólo estoy yo.

Enviado por: ismael1991 el Lunes, 18 de Junio de 2007

Diarios

Suena jazz a ritmo de la voz cálida de N.King Cole y comienzo a escribir. He vuelto, el viaje ha sido corto, pero largo a la vez. Ahora grita la añoranza de los que esperaban viajar eternamente, en un intento de perder el miedo de la vuelta a la rutina. Maleta deshecha, una ducha y fría y... mi guitarra.

He vuelto, y viajar siendo menor de edad y dependiente conlleva una aventura más que extraordinaria: un dulce y suave aroma a libertad. Evadirse se transformó en algo diario para lo cual no tuve que usar la imaginación: ríos por doquier, frío persistente y noches en vela: los pirineos catalanes en spot son unos de los lugares más inspiradores que he visitado jamás... lagos, ríos, viento helado, la luna desnuda por completo y el calor que amaina al atardecer... todo escribe en mi imaginación relatos increibles, inimaginables en cualquier otra situación...

La libertad se ha tranformado en papel y cartón, en pelicula de ficción y en marioneta de mi destino. Las alas, ahora de piedra, esperan replegadas en mi corazón a ver la luz. Una luz que no veré en mucho tiempo...

"The greates thing you'll ever learn is just to love, and be love in return..."

No hay que ser avispado para entender esa frase, aunque supongo que muchos los monopolizaran al amor por una pareja... yo amo esa libertad inconclusa, amo lo desconocido y amo aprender... amo ser feliz...

Enviado por: Hacaria el Martes, 12 de Junio de 2007

Cuentos

Caminaba con la mirada en el suelo y las manos en las bolsas de su pantalón. Estaba cansado de ser quien era. Solitario y oscuro, misterioso y triste o quizá melancólico. Nadie le preguntaba nada sobre la pesadumbre que siempre lo acogía. “Hay mucho dolor en su pecho”, decían las personas entre murmullos al verlo pasar. Un hoyo sentía en su pecho, un vacío, un frío. Pocos han visto su mirada que ahora es hueca.

Simplemente no quería nada más de ésta vida, con su paso lento avanzaba todas las tardes a la hora del ocaso. Quería morir. Morir junto con el sol, partir con el día. Unirse con la soledad nocturna. Vecinos decían que taciturno, por las noches, le escuchaban llorar por las calles. La soledad y algo escondido en el, no lo dejaban dormir. Frustración.

Una vez una mujer anciana se le acercó, rompiendo el muro de silencio que él interponía

— ¿Qué te aflige tanto?

— La destrucción y el dolor que causo a quien se me acerca— Solo respondió él.

Se alejó a los límites del pueblo. Solo quería estar solo. Esa fue la última vez que le escucharon hablar.

Los días pasaron. Su vida era gris. Hasta que un día, caminando solo, en un atardecer cayó fulminado al suelo por la tristeza y el pesar. Al llegar a él la gente del pueblo, solo vieron que de sus ojos cristalizados, caían lágrimas.

Enviado por: Onlythebestones el Jueves, 10 de Mayo de 2007

Relatos

1989 Fall die Mauer! Fall die Mauer!

La multidud grita que caiga el muro . Algunos subidos en el antepecho, otros, con cincel y las fuerzas de las manos, arrancando el muro cacho a cacho. Una máquina, derrumba el cemento y los graffiti anárquicos.

Rolf, con la cámara en la mano, saca foto a foto, imágenes de la historia.

Rolf acaba de llegar con el cansancio del viaje en las espaldas, después de muchos años de exilio fuera de Alemania, y todavía le quedan varios días de borrachera de libertad multitudinaria. Cuando anuncian la caida de la vieja RDA, ya dinosáurica.

Cansado, después de muchos días, cubriendo la noticia, para un periódico extranjero, se derrumba en la vieja habitación del hotel, por su ventana, la vista de Alexanderplatz y la Fernsehturm. Coge el teléfono, y duda en marcar los viejos números, que nunca olvidó, siempre quedaron en su memoria.

El teléfono suena, nadie responde.

Duda, vuelve a marcar.

Y nada.

Otra vez, marca, intentando otro número y entonces, una voz del pasado le responde.

- Ja, allo?

- Hallo, Matias?

- Ja?

- Ist Rolf da. Rolf Hesse.

- Rolf, mein Gott!, pensé que estabas muerto.

- No, compañero, ya sabes que me metí en problemas. Que el viejo sistema no estaba contento conmigo y tuve que salir del país la noche a la mañana.

He estado estos años, lejos, en el otro lado del mundo, primero en Sudamérica, luego fui a África y ahora cubro noticias internacionales para un periódico extranjero.

Matias, viejo amigo, la busco a ella. Intenté mantenerme en contacto. Mandé algún mensaje a través de amigos, pero ahora no sé nada de ella.

Anita, ¿sabes algo de ella?

- Rolf, ella está casada.

- Sí, eso ya lo suponía. Son muchos años. Pero dime, ¿dónde puedo encontrarla?

- Hace tiempo que no la veo, ya sabes, con los tiempos que corren, perdimos el contacto. Solo sé que trabajaba en un Buró de traducción, en Prenzlauer Berg, pero ahora, quién sabe.

Rolf anota la dirección y decide probar suerte, camina por las viejas calles grises, toma el metro, el U-bahn, hasta la parada de Eberswalder Strasse, en el barrio de Prenzlauer Berg. Al salir de la boca del metro, le invade una punzada de nostalgia, un estremecimiento, un cierto frío que emana de las aceras húmedas de la ciudad en invierno. Camina por los antiguos laberintos conocidos. Se acerca a la dirección que su amigo Matias le ha proporcionado. Pregunta, a un viejo portero, si es ahí el buró de traducción, si hay alguien trabajando. El viejo gruñe. Hace frío, duda si entrar en el soviético edificio de oficinas.

¡Va! Es inútil, ella se marchó para siempre. Pero, de repente, es Anita, es ella, como hace tanto tiempo, con su boina gris y el abrigo ajustado en la cintura. Y él la espera, como antes, como entonces, en la esquina. La ve acercarse, como siempre, cargada de carpetas y de libros.

- ¡Anita!

Se acerca y la toma por el brazo. ¡Zas! Recibe un duro carpetazo. ¡Zas, zas! Dos buenas patadas en las pantorrillas.

- Joder, Anita, que soy yo, ¡Rolf!

- ¡ Cabrón!, ¡hijo de puta! Ya sé que eres tu, pues los cabrones como tú no cambian.

A duras penas, la arrastra hacia el interior más guarecido de un oscuro café triste y unbrío. Dos tazas de café y varios minutos de silencio airado (siempre tuvo carácter, esta mujer), Rolf intenta explicarle que nunca pretendió dejarla sola, "pero lo hiciste", que intentó mantener el contacto, "a duras penas", y que la amaba,

- ¡Venga, Rolf, no me vengas con chorradas!

Estoy casada, gilipollas pretencioso, tengo dos hijos, ¿qué pretendes?¿vienes ahora a rescatarme?

Ya has visto que la revolución terminó, que no existen nunca más las utopías. No vengas ahora a salvarme, pues entonces, no te importó mas que salvar tu puto culo y dejarme atrás sin medir las consecuencias.

Y sin más dilación, toma sus cosas y sale del café. Rolf la sigue. Caminan en silencio por las calles desiertas. Sin rumbo, de pronto , se encuentran en la Kastanienallee 79 , el Morgenrot. Rolf, instintivo, toma el hombro de Anita. "¿Te acuerdas?" Ella hace un mohín con la nariz, pero los ojos brillan. "Si, te acuerdas".

Ya no están tan alejados, sus brazos se rozan y en un descuido, las manos se enlazan, y siguen caminando.

- Ven conmigo.

- No puedo, Rolf, lo sabes.

- Pasa conmigo esta noche.

En el hotel, sentados en la cama, se observan lentamente. Ella le toca las canas en el pelo. Él, esa fina arruguita en la comisura del labio, tan sensual como siempre, tan cercano.Sus dedos, lentamente, por aquella piel que tanto había besado. Un beso tierno, lento, un beso del pasado. Poco a poco, se despojan de la ropa. Los cuerpos, que son los mismos, han cambiado. Se estudian las cicatrices, las marcas de la vida, se acarician, se recorren los caminos que un día, atrás, ya recorrieron. El calor, la pasión de aquellos años no se olvida.Se aman, se desean, se hacen el amor. Así abrazados, por los años que estuvieron separados.Se gimen, se lloran de alegría, se ríen, se gritan, de nuevo, un lamento de placer o de dolor,

- ¡Rolf, sálvame!.

- ¡Anita, yo te salvo!.

Enviado por: KimBertranCanut el Jueves, 31 de Mayo de 2007

Reflexiones

Hace muchos siglos que este viaje fue engendrado. Concebido por una desazón interior que mi memoria había procurado retener como uno más de esos filamentos venéreos que guardamos inanimados en la zona de la tripa del subconsciente. En aquel momento lo presentía demasiado fantasioso, pero, )sabes?... no duelen los imposibles cuando los llevas a término y las ciudades con sus muros infranqueables, sus asustadas paredes olvidadas de metralla, los niños derritiéndose sobre el ardiente asfalto de calles barnizadas de alquitrán y jardines inyectados de hipodérmicos venenos... aún soplan cuatro gotas de viento del aguacero de anoche... Te digo que es delirante comprobar que la nada te afecta. Para qué esperar más medias horas, sin llaves, en el descansillo del portal ausente, mientras otra lágrima entrelazada salpica los adentros, cristalizándose misteriosamente... aislamiento. He conocido supuestamente la amalgama del precio por morar en la tierra de un "creador vengativo y sin escrúpulos"... indefinido entre paréntesis.

(Vegetar y morir!, (no!, no, amigo acomodado y conformista, prefiero como decía Zapata (y se atribuye al "Che") morir de pie que vivir arrodillado. No hay nada más contundente que el filo de una navaja amolada en arenisca pupila, para autoconvencerte.

Estoy aquí, año 2001, recuperando la noción del tiempo... o alejándome. De nuevo en la carretera )te extraña, verdad?, claro, ni yo mismo puedo creerme con tantos miedos instituidos por nuestra hipócrita, patética y decadente sociedad. En pleno auge de progreso evolutivo y avance tecnológico -nada más incierto en cuanto a valores humanos-, voy recorriendo campos y poblados en vagones desiertos de ansiedad, otra vez la imperiosa necesidad de conocer gentes... una débil lucidez... ilusión, va recobrando entonación. Vivir el camino, dormir en el arroyo y despertar en coagulados amaneceres rociados de laureadas auroras y marcados horizontes lineales... esperanza.

En bus o a dedo, da igual, las prisas se han detenido. Te escribo desde un anguloso paraje con el sol a punto de largarse por las montañas, dejando luminosidades colgando de los árboles. Sentado en cristal de roca, bajo una cornisa de nidos, abandonada con la inmensidad por delante... a los cuatro vientos... releo una página de Cumbres borrascosas mientras Melville es tragado por una ballena blanca.

Recuerdo amigo mío, aquella distancia que transitamos hace ya más de veinte edades... (fiiiuuu!, se dice pronto )eh?, probablemente acariciados por los sueños de fragancias exóticas de sándalos, inciensos y aromas descuartizados de Oriente... aflora la nostalgia... añejas vías muertas de mañanas tempranas. Contemplaciones junto a fuegos... persiguiendo constelaciones, deseosos de evadir los egos siniestros, refrescando cansancios de días de cortas palabras... demasiadas guerras y ninguna paz. Rememoro las estaciones donde dormíamos y (cómo no!, la literatura tan absorbente, libros que ilustraron nuestra andadura. citaría tantos títulos como piedras tirábamos a las botellas, ejercitando el hastío del calor de los tramos desérticos. Sí, dejamos atrás los convencionalismos y el ritual socioacadémico, huyendo de un obligado bautizo en el submundo. Hoy camino desnudo, el alma sensibilizada con mi pensamiento. Tengo un compañero que duerme en la sombra de mi pierna, es un perro callejero, sin raza, igual que yo ahora... sonrío con sarcasmo. He dado pasos de gigante sin dulcineas, después de tomar un combinado de psicóticos y pensar que cualquier idiota podría representar el papel de secundario en este anuncio de cereales que presiento forma la existencia. Me masturbé imaginando el crack bursátil y sus cotizaciones y eyaculé los futuros en las bocas andróginas, áridas de conocimiento, ordenadores por cabeza... engañados por los de siempre. Entendí que para un agnóstico hay creencias tan absurdas como enigmáticas. Marché harto de químicas y cómputos de cifras ilimitadas. (La naturaleza sigue aquí!, soy un tronco, una rama, una hierba... integración camaleonica. Sin puntos y aparte, si me fuera posible describir, pintarrajear con sensaciones la arácnida piel tejida de firmamentos licuados de este paisaje carmesí y los coléricos contrastes de las elevadas cimas que atrapan este pueblecito donde me encuentro, no hay más de quince almas, etéreas hospitalidades que me dan comida y techo en el derruido pajar de abundante trigo, entre los residuos de verdades increíbles.

Intentando dar un significado a la espiral del op art (arte óptico y abstractista), me pregunto si ha nacido el arte, tal vez Marcel Duchamp o Rrose Sélavy (su alter ego femenino, traducido, la vida es Eros) tras pincelar todos los movimientos de la época y crear el arte "ya hecho" o "disponible" (Ready-mades) y definiéndose como "pobre artista", se decidiera por el ajedrez porque obtuvo respuesta o por su condición de inquieto innovador individualista... no más pues, así se queda.

Cada mañana del mismo ayer, salgo con la noche entre las manos al encuentro de reflejos ahogados en mi río solitario... en lo más tremendista de la meditación... opaca intensidad del ser desgranado.

Tropiezo en la ruta con las fotografías del holandés Ed Van Der Elsken, con sus rostros masacrados, acordeonistas ciegos, charlo con los vagabundos que duermen tendidos en los suelos junto a la "seine grise" y me he introducido en los ambientes jazzísticos de la generación apaleada que no llegué a vivir. Ed fue divulgador de un tiempo en blanco y negro exteriorizando el interior de la humanidad que se vislumbra en movimiento, fuerza y obsesión por conseguirlo. Desgarrada y arrebatadoramente lo logra con la fascinación por la vida y sus moradores... cosmología gozosa, camino astral...

He conocido a un joven sacerdote que colgó los hábitos... "la verdad es, lo que es" -San Agustín-. El camino es una sabia escuela y el banquero que vive en una casa rodante me cuenta la misantropía de Luis II de Babiera, llamado el rey loco por ser asocial y ahogar entre sus extravagancias a su psiquiatra... quién somos para juzgar, quizá le estuviera haciendo chantaje emocional o le pidiera un favor, por aquella época no sé como tenían lo de la eutanasia... en fin, no quiero disgustar a los que creen que sufrir es un bien divino... escepticismo )no?

El otro día compartí alimento con niños jornaleros y madres prostitutas adolescentes, reinas africanas, muñecas clonadas con la mirada perdida y respuestas autómatas. No pude dejar de acordarme de las trescientas instantáneas de los éxodos de Salgado, con el magistral propósito de concienciar a los más favorecidos y afortunados en el semillero del azar con un producto que da fe, desnudando el aura de la supervivencia, denunciando un mundo mal construido, encarnizado y corrupto, enmarcándonos con los horrores de otras vidas que deben huir para sobrevivir. Son los sin tierra, los emigrantes ilegales, los desplazados. Salgado se pone en peligro para enseñarnos los campos de refugiados, los niños tristes que han perdido el núcleo de la familia. Agonías y dramas de las razas del Tercer Mundo... ver para creer.

Esopo, un tratante de arte, me habló del dadaísmo y el surrealismo de Max Ernst, de las confesiones de un rebelde de Sergej Aleksandrovic Esenin, me enseñó láminas de la etapa más espiritual de Kandinsky y de los exponentes del pop art (arte popular), Warhol y Lichtenstein.

Buhoviejo se hallaba sentado en su silla de cáñamo encontrada en el contenedor de la vida. Había saltado de muchos trenes en marcha, conducía un carro con cartones, mantas agujereadas y sueños desvanecidos bajo un cielo prieto de circunstancias adversas. Apretujando su cabellera gris, una gorra de cazador ecologista calada sobre la cara surcada de grietas como barro en el lago seco. Curtido por el aire, el sol, el frío... y el rencor. Me ofreció cinco días de senderismo y un par de botas untadas de lodo del sur. Contaba que huía de las crueles ciudades con brutales terrados infestados de parabólicas y antenas-cruces gamadas que interferían en las ignorancias receptoras de ondas expansivas, atrayendo información negativa de poderosas sectas destructivas hacia una posible diversidad mundializada y enriquecedora cultura mestizada... intercambio de energías. Dardo certero.

Andrómeda, era una gitana de Baracaldo poseedora de una potente voz rota. Viajaba uniéndose a bandas y orquestas haciendo bolos, imitaba asombrosamente bien a Aretha Franklin y Janis Joplin entre otras, pero nunca duró mucho tiempo en un grupo, quería volar como un espíritu libre y así andaba haciendo "botellas". Amigo, te diré que respiro mejor, fuera las obsesiones, que si la bolsa baja, la empresa quiebra... trabajo precario. La gente en la carretera es nómada, si no se llega a conocer demasiado, siempre queda el lado autentico del principio. El buscatesoros me dice: tienes que ahorrar para el futuro. Yo le respondo: toma... quédate tú el dinero y el futuro y dame a mí la libertad... sólo eso. Me levanté con la picadura del insecto. Mi pequeño compañero de cuatro patas me mira, creo que llora bajo la oscura brillantez del reflejo lunar. Gira la tierra y es difícil no caer en los abismos más primitivos. Sobre un fondo fauvista, Zappa y Stravinski dirigen una orquesta de erupciones volcánicas para desahogo de un agreste y salvaje valle de pasiones. Hablo con mi fiel compañero sin haberle puesto nombre, él no está marcado por los designios de otras mentes que gobiernan las nuestras... somos soldados de alguna mente extraña... o conocida por todos los temores de la sumisión. Huelo la fresca lluvia, la tierra mojada, los truenos, los relámpagos, aquel nubarrón que apunta con su cañón y dispara a bocajarro... esto es dios, joder sí.

Con mi sombrero de paja, mi bastón de avellano y mis sandalias remendadas de esparto y cáñamo, hallaré un pequeño indicio de razón, será suficiente para creer en la lógica de la locura, )con cuantas piedras se construyó este mundo? Espero no llegar pronto y aprender de los grifos, cíclopes o centauros... sigue, sigue amasando el pan y ofréceme de comer buen samaritano, pues he estado catorce horas recogiendo tu fruta... la historia de la existencia está emparentada a los grilletes enlazados de la esclavitud.

Las generaciones son como los autobuses que pasan, en cada parada baja una década insatisfecha. Bueno, voy escribiendo mi novela con las mismas palabras inventadas ya... no sé, quizá la destruya antes de que la leas para no inmiscuirme en tus telares cerebrales y perderte como amigo. Esto queda así. Da recuerdos y envíame señales de que siguen llegando olas a la playa,

Que esta perra vida sólo me ha enseñado a ladrar... y a esconder el rabo...

OCTUBRE DE 2001

Enviado por: rosa el Domingo, 29 de Abril de 2007

Cuentos

Erase una vez un gato de bonitos ojos y suave pelo,

Erase una vez un gato valiente,enamorado de la luna, al que ella correspondia dejando dibujar su silueta negra en el fondo dorado de su ser en la noche

El gato quiso volar y quebró el espejo que sostnia a la luna, la vió caer en mil fragmentos que formaron mil estrellas.

Cada estrella tenia algo de ella, pero el triste gato nunca pudo reconstruir su cierto amor. así vagaba de estrella en estrella arañando el cielo cada vez que sentia algo parecido a aquella noche.

Ninguna estrella quiso ser luna y así el orgulloso gato siguió fiel a su quimera en la que siempre quiso creer.

Enviado por: diesel el Domingo, 20 de Mayo de 2007

Relatos

Con las manos saliendo finas y largas de los puños de su camisa blanca tocaba las teclas alcanzando revuelos de alusiones a recuerdos abrazados a su corazón... pero nadie se percataba de él y de su ensoñación. Las notas se perdían en el tumulto y en los ojos húmedos del pianista aparecieron unas lágrimas aceradas que fueron resbalando levemente, tan levemente como las notas desgranadas de una angustia reflejada en sus ojos ya totalmente cerrados.

Las parejas reían y se besaban locamente, haciendo himnos a la alegría con el emblema de sus cuerpos enhebrados en la atmósfera del ambiente. El pianista, mientras tanto, seguía cerrados los ojos, con las lágrimas ya sin esconderse corriendo hacia lo blanco de su camisa, tocando las teclas con una enfebrecida excitación de lejanos tiempos vividos.

Hasta que alguien se acercó a él, le golpeó en la espalda y le musitó al oído:

- No se esfuerce más maestro, todo pasará y algún día sus interpretaciones sí serán añoradas...

Entonces abrió los ojos el pianista, enderezó su cuerpo yaciente y comenzó a tocar con un corazón tan tendido al infinito que inmediatamente todos dejaron de besarse, se acabaron las risas y mantuvieron horas enteras de silencio absortos y sobrecogidos. El hombre del piano se había convertido en sinfonía.

Fue algo tan descomunalmente angelical que aún hoy, pasadas ya las décadas, aún es recordado por todos los que estuvieron presentes.

Enviado por: suria el Domingo, 29 de Abril de 2007

Poesía

Vuelvo a encontrarme en silencio.

Mi silencio. Esa angustia inevitable,

que me acalla cuanto pienso.

que me hace sentir cobarde.

que me anula cuanto siento.

¡Hay silencio!

¿porqué permites que calle,

que oculte mis pensamientos?

¿por que no dejas que hable,

que callarme..me da miedo?

!Hay mis miedos!

¿a que debo yo enfrentarme

para encontrar mi sosiego?

¿Soy valiente o soy cobarde

al no expresar lo que siento?

¡Hay sosiego!

¿como puedo yo encontrarte

si yo misma me doy miedo?

¡Hay mis miedos!

De ellos quisiera alejarme,

y yo no sé como hacerlo.

¡Hay silencio!

Otra vez vuelvo a encontrarte

pues de ti nunca me alejo.

Enviado por: frutodelanada el Viernes, 08 de Junio de 2007

Cuentos

Era pequeña, fragilizada por su sentido del ridículo. Se vestía siempre con camisetas pegadas al cuerpo y de colores oscuros. Nadie la miraba. En su sencillez había aprendido a ser discreta, a comer sin hacer ruído, a subirse en el autobús y sentarse en los últimos asientos. Se miraba al espejo y no se contemplaba. Tenía el tiempo justo para peinarse. Luego, al trabajo en una tienda de golosinas. Era frágil como el aroma de las primeras fresas, las que crecene n los bosques, ocultas de todas las miradas.

Enviado por: condenato el Lunes, 11 de Junio de 2007

Relatos

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Antes de que continúes leyendo he de hacerte una advertencia:

Soy yo, lo mismo que tú al igual que él.

Nadie ha venido hoy a esta casa.

He pensado con temor salir fuera, tantas veces, tantas...

un solo día que me avergüenza al estar escribiéndome esta carta...

bueno, realmente no me la estoy escribiendo a mí sino a ti,

que eres yo, o al menos eso espero

porque si leo estas líneas de nuevo,

me volveré loco.

Bien, creo que te debo una explicación.

Pensarás que todo esto es una broma pesada,

yo también lo pensé, debe serlo.

Comenzaré a explicarte desde el momento en que desperté,

al igual que tú, sin saber dónde estaba.

Abrí los ojos y tuve esa sensación,

la que se tiene cuando duermes en otra cama,

que al despertar te hace pensar que estás en tu casa

pero ni la pared, ni el armario están en su posición.

Normalmente se recuerda al instante,

hoy no lo recordé.

Me incorporé y me estremeció un frío seco.

Con los ojos húmedos miré a mi alrededor

y vi lo que tú estas viendo.

¿Notas esa sensación de vacío en la habitación?

Habrás visto los restos de ceniza en la mesa junto al mechero.

El papel, el bolígrafo, esta carta y el jarrón.

Quizás tengas deseos de salir y ver que es este encierro.

He dejado otra carta en uno de los jarrones del salón.

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¿Has visto algo interesante?

Si estás leyendo será que todo está igual que lo dejé.

Seguramente te preguntarás por qué tras las ventanas

se ve todo tan oscuro, ni una forma, inerte

igual que lo encontré y la puerta del pasillo,

a través de la mirilla el mismo vacío.

No me he atrevido a abrir esa puerta.

No se qué habrá de extraño en esta casa...

he buscado algo sin encontrar cosa alguna.

Pero si sé algo que tu aún no sabes

y que quizás sea igual que no saber nada,

tal vez no necesites saberlo,

tal vez no debería estar escribiendo.

¿Quién decide?

¿Has visto el reloj?

Creo que la hora y la fecha no importan,

son lo mismo que ayer y que mañana.

La misma paranoia.

Podemos elegir la puerta o bien quedarnos dormidos,

hasta que alguien despierte.

Quizás tú también lo hayas pensado o lo vayas a pensar.

Yo lo hice y decidí descartar...

el suicidio.

Pese a mi desesperación sé que tan solo al dormir ya no estaré ahí,

no quiero pensar que habrá después,

si habrá o será,

pero si sé que tú si estás y por ello,

ahora tienes la oportunidad

de elegir... Yo soy un cobarde.

Si quieres saber algo tendrás que buscar más

Toma tu decisión.

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yo soy yo

el mechero quema mis sueños

es mi momento no se puede evitar ser es ilogico el futuro

puedes entrar puedes salir pero tambien dejar entrar cerrar el paso

espérame pronto estare a tu lado

nada es verdad todos son mentira solo yo soy cierto mi momento no se acabara

no puede ser un sueño algo tan real no puedo escapar la oscuridad se lo traga todo la nada

trago saliva mientras escribo me aprietan las riendas

he de estar despierto he de estar despierto

no caere rendido bajo el peso de ninguna carga piedra sobre piedra construire mi vida despierta

mi tierra interminable mi historia verdadera repleta de dulces parajes y noches pasajeras

gracias por no avisarme

6 noviembre 6 noviembre 6 noviembre

noviahombre novieneaverme novebien nuevahambre ovnipresente metacrujiente

pasan los dias y yo sin despertador

la casa de chocolate los dulces pasos de lo inevitable

no me van a vencer no me van a vencer no nunca he sido

genero polvo al caminar dejo un rastro de caspa en cada estornudo

vencido decido seguir siendo yo decido dormir cuando me plazca decido abrire la llama que hace olvidar dejara escapar al lobo que espera afuera dare la bienvenida a esta locura con gratos recibimientos decido no elegir decido cortar la cadena contra la condena por lo sano decido ser siempre en cualquier esquina

tu no eres yo no no

yo no eres yo

tu no eres

tu no

yo

no

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Si.

Lo encontraste...

¿Te has fijado en la fecha que hay escrita?

No tengo nada que decir sobre lo que está escrito,

pero sí le agradezco que se deshiciera de las demás cartas,

pues así puedo ahora escribirte.

Eso creo, habríamos acabado como él.

¿Estás frente al espejo? No sé si será especial por alguna razón.

Dejé aquí las dos últimas cartas que hay para dejarte mi mensaje,

el espejo,

¿Has encontrado algo más?

no tengo claro cuál es este mensaje,

pienso que quiere decir algo

pero ya es cosa tuya.

Él supo dejarme su mensaje

y supongo que a ti también te lo ha dejado ya.

Ignoro por completo que pensarás,

ignoro todo,

no me atrevo a imaginar quien podrías ser

o si lo único que eres son estas cartas,

no sé quien soy.

Mi teoría, si sirve de algo, es que somos un sueño realmente

o una pesadilla distinta cada día,

aunque nunca sabré que hay detrás de esa puerta

por muchas teorías que formule.

Mil posibilidades y mil más después,

para al final llegar a ser lo mismo con cartas distintas.

¿Es, qué te estoy controlando?

Lo que pasaría si no hubieras leído las carta poco puede importar ya.

A mí me da igual.

¿Ves?, he acabado loco,

uno mas,

no más ni menos,

sino en la misma locura que todos.

Solo espero, ya, que a ti te vaya mejor,

y si no es así que tengas la chispa que a mí me faltó

para dejarle tu legado al próximo,

para que alguien haga algo por cambiar en esta casa de locos,

construida seguramente por locos

y cuya salida quizás,

no exista.

Buena suerte.

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Enviado por: jazmin el Miércoles, 30 de JMayo de 2007

Cuentos

Quiero y no quiero querer y estoy sin querer queriendo y he querido sin querer al que no queriendo quiero.

La creencia puesta en ti,pues yo creo que tu crees que dos seres muy queridos no se pueden separar.

Si tu entiendes esto,no eres ni tonto ni listo,si no solo entendido. miradas.

Enviado por: ariadnapuig el Miércoles, 30 de JMayo de 2007

Relatos

Escribo estas líneas desde la más profunda soledad, un aislamiento autoimpuesto, cumpliendo la última voluntad de mi miserable vida.

Era una típica mañana de invierno. Hacía ya tres semanas que la niebla mostraba las caras más espectrales de la ciudad donde moraba, llevando una existencia tranquila y monótona. Los efectos del clima empezaban a notarse. Los transeúntes levitaban por las calles, con rostro triste y pesados ademanes, sin tocarse, sin dirigirse la mirada, ensimismados. Deambular por la ciudad era como explorar el mundo de los recién muertos, donde las almas aun no han asimilado su traspaso.

En este tétrico marco me había citado con mi único amigo. Llevaba algún tiempo sin verlo, pues se dedicaba en cuerpo y alma a una investigación que ahora me iba a explicar. Se trataba de una civilización perdida, que había habitado Islandia cuando no era más que una ingente montaña de brasas. Apenas quedaban rastros de aquellos pobladores, muchos historiadores pensaban que los pocos vestigios que han llegado nuestros días son burdas falsificaciones, los comparan con otros mitos y leyendas muy arraigados en la tierra del hielo como los elfos.

Entre aquellos presuntos objetos fraudulentos, mi amigo creía haber descubierto un documento que podría cambiar el curso de la evolución de nuestra civilización.

Desconozco el sistema utilizado para descifrar aquella maraña de símbolos de otra era, pero afirmaba que aquellos gráficos revelaban un rito para conocer la auténtica naturaleza del alma de cualquier persona.

Esta extraña ceremonia servia a los primeros islandeses para deshacerse de todo hombre o mujer que tuviera tendencia a cometer actos que pusieran en peligro la armonía y el futuro de la comunidad. Lo practicaba el jefe del clan a todo individuo al llegar a edad adulta, basándose en ese viaje a lo más profundo del alma para designar al su sucesor en aquella privilegiada posición.

Me pidió entonces que le ayudara a intentar un viaje como los que hacia aquel pueblo. No esperó mi respuesta, solo añadió un lugar y una hora de encuentro si me decidía a cooperar.

Todo el día medité mi decisión. No estaba seguro de querer conocer mi auténtica naturaleza, pues deduje que sería yo el investigado, pues el era quien conocía el método y, por lo que yo sabía, no podía autoexplorarse, si no , no me hubiera requerido.

Resolví acudir a la cita. Era imposible que aquella historia fuera cierta, aunque debo reconocer que la curiosidad tuvo mucho peso en mi decisión.

Cinco minutos antes de lo acordado, golpeé la puerta carcomida por los años. El aprendiz de brujo me recibió con cara impasible, como si hubiera dado por hecho mi presencia en aquella ancestral ceremonia. Con un suave gesto me invitó a tomar asiento en una de las dos sillas dispuestas en el centro de la habitación.

Explicó clara y extensamente el proceso y objetivo del experimento. Sabría detalles de mi personalidad que probablemente nunca podría desentrañar. Todo lo bueno, lo malvado y lo intrascendente que albergaba, mi predisposición al amor y al instinto asesino. Aquellos primeros islandeses afirmaban que si se vive lo suficiente, no hay detalle descubierto en aquel análisis que no se manifestara al menos una vez en la vida, con lo que podían prever cualquier reacción antes de que sucediera. Concluyó asegurando que no revelaría, ni a mi ni a nadie, nada de lo que viera o aconteciera aquella noche.

Sobre un taburete que tenía a su lado, había un cuchillo, in vaso con un brebaje de color inclasificable y tres amuletos unidos por una cuerda de cabellos humanos. Rodeó su cuello con el primitivo rosario, sujetó mi mano con firmeza y agarró el cuchillo, hizo un corte en diagonal a lo largo de la palma de mi mano, mezclo el flujo vital que emanaba de la herida con el extraño brebaje, bebió un trago y trazó un ocho en el suelo, derramando el líquido que quedaba dejando cada silla dentro de uno de los círculos del número.

Tomó asiento y llegó el silencio. Un gutural aullido del brujo quebró la quietud que reinaba en la sala. Una cascada de fonemas ininteligibles, mas antiguos que cualquier tipo de vida conocido, brotaron a una velocidad inusitada, de una voz que en nada se asemejaba a la del ser que me había abierto la puerta de su morada.

De repente calló. Abrió los ojos lentamente. Sus cuencas expulsaban un haz de luz de una intensidad y colorido semejantes a la aurora boreal. Los movimientos de las manos eran armoniosos, su respiración parecía venir de las entrañas de la tierra.

No podría asegurar el tiempo que estuvo el hechicero en aquel extraño trance. Estaba tan asombrado y horrorizado que perdí por completo la noción del tiempo, la realidad y la cordura.

Al fin regresó a la dimensión de los vivos con el rostro mas desencajado y aterrorizado que se pueda ver en un ser vivo sin romper todos lo huesos de su cara. Parecía haber visto el Apocalipsis del universo entero. En un rápido movimiento cogió el cuchillo del taburete y lo hundió en mi estómago mientras me miraba fijamente a los ojos, luego se lanzo por la ventana.

Desde aquella noche vivo recluido en mi refugio sin tener contacto con ningún individuo de mi especie. El terror de lo descubierto llevó a mi amigo a intentar asesinarme, como hubiera hecho uno de aquellos ancestrales isleños, y a suicidarse. No puedo imaginar lo terrible que debo ser en realidad. Solo espero que nadie descubra el secreto que descifró mi amigo ni intente descender al inmundo abismo del alma humana.

Ariadna Puig

Enviado por: lala el Lunes, 4 de Junio de 2007

Relatos

Hoy me despierto y me miro en el espejo. El reflejo es borroso y dentro de el solo se encuentra tu cara… los últimos días solo pienso en ti a pesar de que crei haberte olvidado. Te borre de mi mente y de mi alma, y ahora el destino y el tiempo, la soledad y la desilusión, conspiran en contra nuestra. O mas bien, en contra mia. A kilómetros de distancia en este mismo instante, talvez también estes pensando en mi. Es mas dolorosa esa idea, alimenta mi deseo fugaz de correr bajo la luna y tocar tu puerta. La abres apresuradamente, el tiempo se detiene y mi corazon solo vuelve a latir al sentir tus labios, al mismo tiempo que susurras que estabas pensando también en mi. Entonces el pasado se olvida y el futuro es incierto, pero el presente esta aquí, entre tu y yo. Nos escapamos para estar solos y sentir…

Y pum! Así como si nada regreso aquí, continuo pagando la penitencia de tu ausencia. Se que ahora estas dormido, caminando entre sueños por lugares en donde no me encuentro yo…pero estoy segura que en un rincón de tu mente me encuentro guardada aun…escondida como un amargo recuerdo que insistes en olvidar, pero no puedes…

Porfavor, dime que no puedes.

Estos minutos, horas, días de nostalgia me envuelven, envenenando mi alma…

La ficcion es mejor que la realidad y alivia tu ausencia, pero cobra caro al volver. Sigo creyendo en el destino, y se que en otra vida talvez estaras aquí. Eres mio. Me apodere de ti, así como tu te apoderaste de mi…

Ahora te encuentras lejos, durmiendo en otros brazos mientras yo sigo aquí soñando contigo…después de todo y todos he vuelto una vez mas a tu recuerdo, he vuelto a casa.

Enviado por: lullaby el Martes, 22 de Mayo de 2007

Reflexiones

¿Quién eres?¿quién soy yo?...

Antes de terminar de pronunciar tales palabras ya sabemos la respuesta,siempre anduvo en nuestra mente,no hace falta que respondas amor,lo sé,los dos lo sabemos,los dos o..uno solo.

¿Me miras?,¿yo te miro?...

Antes de abrir los ojos,sentimos nuestra mirada fija en el otro,siempre,siempre tierna,vigilante.No tienes porque abrir los ojos y verme,ni yo a ti.Solo al cerrarlos un instante,nos vemos,nos vemos tal y como somos,lo sé,los dos lo sabemos,los dos o...uno solo.

Porque antes amor,mucho antes,de que el sol alumbrase esta tierra,de que las estrellas nos prestasen su luz,de que los arboles necesitaran de nosotros y nosotros de los arboles,para respirar,para poder llorar y poder reir de felicidad,para soñar,para nacer,para morir,para amar,para vivir...

muchisimo antes,antes de todo,fuimos hermanos,confidentes,fuimos amantes,fuimos las dos nubes blancas,que se tornaban amarillas y despues rojizas al caer el atardecer sobre un cielo,cálido y fulgurante de verano.Fuimos los dos niños Indios que daban largos paseos,danzando con los pies descalzos,sintiendo como latia nuestra tierra,bajo nosotros.

Fuimos y somos y seremos tanto...

Yo siempre estaré contigo y tu..qué decir de ti...jamás me sentiré sola,porque estarás a mi lado,acunada por tus brazos,por tus manos,que acarician mi alma.

Las distancias no existirán,porque la belleza,la perfección y tu, mantendreis la misma esencia.

Porque amor,mi Amor(hoy se me antoja llamarte así),lo sé,los dos lo sabemos,los dos o..uno solo,que es lo que en esencia somos,uno con la Nada,uno con el Todo.

Enviado por: Mc-PerkkingPol el Martes, 29 de Mayo de 2007

Poesía

Y nadie percibe

El eterno romance

Entre el árbol y el mar.

El árbol estira sus ramas

El mar las intenta besar.

Ya parece que árbol arrugado

Quisiera acostarse

Fundido en la mar.

Ya el azul se destiñe

Esperando el abrazo

Secando heridas con sal.

El viento ha sacado las raices

Parece que quiere vivir un dia más.

Las golondrinas han llorado

Para intentar acercarlos

Vestidos de coral.

Y el tiempo pasa como la luz

Cuando a un día oscuro

Da por asomar...

Y nadie percibe

El eterno romance

Entre el árbol y el mar.