 | | Los caballos de Ondaro
Enviado por: diesel el Viernes, 03 de Septiembre de 2010
Diarios
| | Buen día a todos y todas. Alfonso Ondaro Vargas (madrileño de pura cepa) fue un excelente compañero de trabajo y es un sensacional amigo que, además de todo eso (que no es poco) es un genial jugador de ajedrez que hace ya mucho tiempo (cuando era una promesa de este deporte-ciencia) fue calificado en algunas crónicas de la prensa especializada como “el pequeño Capablanca español”. Así le llamaban en sus tiempos juveniles. Una especie de Arturito Pomar que abandonó la alta competición ajedrecista (cuando lo tenía todo a su favor para haber triunfado a escala internacional) por motivos ajenos a su voluntad. Bueno. A lo que voy ahora (además de agradecerle públicamente que fuese él el que me enseñó a jugar ajedrez y el que hizo que a mí me guste este juego) es a que Alfonso Ondaro siempre ha sido un expertísimo jugador con las piezas llamadas caballos. Eran sus piezas más queridas y las preferidas por él.
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!Nos veremos pronto en Madrid!.
Enviado por: diesel el Viernes, 03 de Septiembre de 2010
Diarios
| Sí. Soy centrocampista. Puede ser que muchos vistan de blanco por fuera para disimular la negrura de sus corazones; pero !nos veremos pronto en Madrid!. Os lo promete El Solitario que inventó solitarios. Ellos 3 eran 3. Pero a veces 1 vale más que 3 juntos cuando el corazón vibra. Si vamos a hablar puede ser que los 3 se queden sin poder articular palabra alguna porque con una sola mirada es más que suficiente. Una mirada es mejor que mil palabras, y lo digo en nombre de mi esposa Liliana (Lina de los Ángeles).
Y es que este balneario en que se ha convertido el triángulo de las calles madrileñas formado por Ferrocarril, Divino Vallés y Bretón de los Herreros, se va a convertir en una zona de fuerzas enigmáticas más poderosas que las del famoso Triángulo de las Bermudas.
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PPNE 4 ó 5.
Enviado por: diesel el Viernes, 03 de Septiembre de 2010
Diarios
| | Para Poder Nosotros Estar 4 ó 5 dias en el bello Paraíso del Roxy A o el Roxy B teníamos que estar esperando largos años... porque sólo nos quedaba, y eso gracias a los grandes esfuerzos económicos de mi madre y gracias a los grandes esfuerzos físicos de mi abuela para el Alcalá o, como mucho el Ibiza y, de muy tarde en tarde el Narváez. Que la vida entonces era una tómbola, como cantaba Marisol, y había que comprar los numeritos de la Diocésana de la Vivienda para ver si, por fin, algún día podíamos cambiarnos de vivienda a otra más moderna y en technicolor. !Era una vedadera pesadez vivir en aquel mundo de colores solamente grises!. Y que conste que el gris es un buen color para aprender muchas cosas de la vida, sobre todo si sabes distinguir todos sus infinitos matices.
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20 Minutos.
Enviado por: diesel el Jueves, 02 de Septiembre de 2010
Cuentos
| Faltan 20 minutos exactos para que llegue el autobús escolar y Mercedes está como un flan esperando ver aparecer a Pepe, que le ha robado el corazón y, de paso, un libro de Historia de los Etruscos que hace ya veinte días que se lo prestó y, desde entonces, no tiene ninguna noticia de él y ni tan siquiera responde a sus llamadas telfónicas; tanto si es por el teléfono fijo como por el teléfono móvil.
El tiempo pasa lentamente para Mercedes mientras todos los demás chicos quieren jugar con ella para ver si se le pasa el mal genio; mas Mercedes sólo tiene una fija obsesión: ver aparecer a Pepe y, de paso, si puede ser, recuperar su libro de Historia de los Etruscos.
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No title
Enviado por: 0o_lnde_o0 el Miércoles, 01 de Septiembre de 2010
Reflexiones
| | La frases se aturullan en mi cabeza y mis dedos se chocan torpes contra el teclado. Necesito escribir como siempre que he estado mal lo he necesitado, pero esta es una de esas veces en la que tal como vienen los pensamientos se van después. Tengo muchas cosas que decirte o tal vez no. No lo sé, porque hay muchas no, muchísimas cosas que no entiendo. Lo que quizás puedo saber, aunque eso no quiere decir que lo entienda, es que esto se acaba. Termina y quizás sea el primer punto y a parte de mi vida, ya que el día siguiente de ese final podré decir que es el primero del resto de mi vida, y aún no me veo con fuerzas para afrontarla.
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Nace la luz hasta en el mismo infierno...
Enviado por: Namari el Miércoles, 01 de Septiembre de 2010
Poesía
| Duermen los rayos de sol
entre la hojarasca del parque,
temen quedar al descubierto
y que la vida les dañe....
Viven muriendo entre sombras,
atesorando segundos del tiempo,
que sin previo aviso, se marchará...
Sueñan estando despiertos,
entre sucio polvo y humedad...
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Soy de la memoria de tus rosas.
Enviado por: diesel el Miércoles, 01 de Septiembre de 2010
Invitación literaria
| | Soy de la memoria de tus rosas, esas que riegas diariamente en tu aterciopelado espacio sin límites... allí donde se alarga la sombra del Destino bajo el sol de todo lo que trasciende y donde la curva del camino abre sus labios para entretejer sueños de vida. Sé que al ser así mi vuelo pierde ya la libre voluntad de su albedrío; pero no importa, porque por propia decisión he hecho de mi futuro una especie de sombra en tu espacio sin límites... y con esa extensa magnitud con que tú aceptas mi delirio me hallo diariamente realizado en el jardín de tus fantasías.
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Los aborígenes de Nueva Zelanda (Reportaje Periodístico)
Enviado por: diesel el Miércoles, 01 de Septiembre de 2010
Divulgación
| | El descubrimiento y la exploración de las inhabitadas islas de Nueva Zelanda fue llevado a cabo por los maoríes según la más antigua tradición del siglo X después de Jesucristo. La visita los británicos supuso una serie de luchas sangrientas entre los maoríes y éstos. Los británicos estaban dirigido por Tasman desde 1642, con la ayuda especial de Cook a partir de 1769 hasta 1772 en que los maoríes fuern definitivamente derrotados antes las fuerzas superiores de las armas de los británicos. Una vez más la fuerza bruta de las armas vencieron a los más inofensivos.
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Barceló !na!... Moreno !na de na!.
Enviado por: diesel el Miércoles, 01 de Septiembre de 2010
Diarios
| Historia de una mujer joven, guapa, casada y con hijos que se atreve a ir al Banco con una camiseta infantil del Pato Donald.
Historia de un carcundia que la critica: "no me parece correcto que vista así una mujer casada como tú"
Historia de dos mujeres carcundias. Historia de una mujer solterona que murmura "¿qué te parece la desvergozada?". Historia de una mujer casada que murmura: "una indecencia"
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A veces.... Es imposible.
Enviado por: Volskiervers el Martes, 31 de Agosto de 2010
Reflexiones
| A veces, cuando me aburro, me gustaría encontrar una larga escalera, con los colores de la imaginación y subir a lo alto, sobre las nubes para ver quien vive allí, pero eso es imposible.
A veces me gustaría preguntarle a las preguntas porqué siempre viven entre interrogantes, pero eso es imposible.
A veces me gustaría preguntarle a la otra mentalidad porqué hemos convertido el tiempo en nuestro carcelero, pero eso es…
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Rosa impertinente
Enviado por: cristal7 el Martes, 31 de Agosto de 2010
Poesía
| Deliciosa y temerosa la rosa es... A través del espinoso camino a recorrer hasta llegar a lo más profundo de su ser. Quisiera ser rosa a veces... produciendo siempre en los demás ese estupor descatalogado de sabor intenso y olor penetrante... que me vean y sonrían... que me huelan y se sientan agusto con la vida.
Quisiera ser rosa... para morir silenciosamente, ya bien sea por esas pequeñas gotas de rocío precoces al amanecer o poco a poco ajada por la estrella más preciada por el ser humano, el Sol.
No seas impertinente, rosa, rosa pura... sólo sé tú.
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Entre comillas
Enviado por: Volskiervers el Martes, 31 de Agosto de 2010
Reflexiones
| Viendo las diferentes caras que salen en las relaciones entre seres.
Viendo la relación que tengo con los pensamientos, las emociones.
Viendo la relación que tengo con las decisiones que decido decidir.
Viendo la relación que tengo con los permisos que me concedo. Y me conceden.
Viendo la relación que tengo con las lecturas que leo.
Viendo la relación que tengo con cada hexagrama.
Viendo la relación que tengo con la fantasía.
Viendo lo que voy viendo….
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Hay días en que las horas.
Enviado por: diesel el Martes, 31 de Agosto de 2010
Diarios
| | Hay días en que las horas van deslizándo sus minutos a manera de girándulas y entonces, segundo a segundo, te vas llenando de conciencia; notas la mano amorosa trazando dibujos sobre tu corazón y ya no existen las batallas sangrientas de lo cotidiano sino que todo se hace festivo y se yergue el alma hacia un sinfín de sensaciones que o bien lo puedes llamar ensueño o bien lo defines como sensación. Destapas entonces el misterio de las cosas y encuentras allí, en medio de lo puramente material, un hálito de espíritu del cual no deseas apartarte para que no se termine nunca la magia del momento. Y sigues sintiendo la mano amorosa dibujando sobre tu corazón un símbolo pragmático que te hace emigrar hacia el fondo de tu interior.
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En una servilleta azul...
Enviado por: diesel el Martes, 31 de Agosto de 2010
Relatos
| En una servilleta azul yo las dibujaba; yo las dibujaba. Se oían los ruidos de las palomas en el palomar y el mugir de las vacas paseando hacia el prado verde y yo, en una servileta azul las seguía dibujando, las seguía dibujando. Todavía no tenía hijos pero Dios me preguntaba que si quería un niño varón. No le pedía con la voz a mi Dios Padre nigún hijo varón, llevando así la contraria de lo que sólo deseaba mi madre... porque en una servilleta azul yo las dibujaba, yo las dibujaba...
En una mañana de distancia triste y de soledad... !Dios me regaló, gracias a Lina de los Ángeles (Liliana)! la primera princesita de mi vida. Es hermosa. Es linda. Es bella. Y la pusimos de nombre Leslie Carolina. Era el primer regalo que Dios me daba a través de mi Princesa.
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La parábola de los Desmet.
Enviado por: diesel el Martes, 31 de Agosto de 2010
Reflexiones
| | En tiempos en que la memoria se pierde enredada entre los radios de las ruedas de las bicicletas de la "serpiente multicolor", cuando serpentea lánguidamente por las llanuras del Languedco francés, existían dos hermanos apellidados Desmet. ¿Eran famosos estos "routiers" belgas?. ¿Chi lo sa? se preguntarán los italianos. Pues sí. Ambos salían en los cromos de los ciclistas. Sus nomobres eran Gustave Desmet y Armand Desmet. Belgas por supuesto. El mejor era Gustave, que se dedicaba a crear vientos para hacer "cortes" en la "serpiente multicolor" y dejar descolgado a nuestro Federico Martín Bahamontes. El segundo era algo peor y se dedicaba a crear tempestades para "cortar" las bajadas de lo "cols" de nuestro Federico Martín Bahamontes.
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¿Qué somos al amanecer de un domingo cualquiera?
Enviado por: diesel el Martes, 31 de Agosto de 2010
Reflexiones
| | ¿Qué somos al amanecer de un domingo cualquiera?. ¿Un despiste del reloj del péndulo de la vida?. ¿Un péndulo sin reloj alguno?. ¿Ambas cosas a la vez?. Al amanecer de un domingo cualquiera somos dos cosas: una hora que nos despierta a través del reloj de la existencia donde podemos ver la vida y una vida sin reloj. Sí. La vida, al amanecer un domingo cualquiera, ¿puede ser un recuerdo o puede ser un olvido?. ¿O puede ser ambas cosas a la vez?. También aquí somos una dualidad. Somos un recuerdo. Claro que somos un recuerdo. Y somos un olvido. Claro que somos un olvido. Somos el recuerdo de las pesetas perdidas en los viejos bares del laberinto de Madrid y somos, también, y al mismo tiempo, cualquiera que se pierde entre los euros del Milagro.
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Cuadernos Americanos: En Chiclayo
Enviado por: diesel el Martes, 31 de Agosto de 2010
Diarios
| | Tierras del Perú. Estamos en pleno solsticio y la canícula hace que la carretera arda de fuefo. Me encuentro con un carretero que va hacia Chiclayo. Vamos hablando d ecosas de las tierras y de historias. Su nombre exacto es, como el de esas mujeres que poseen nombres comopuestos pero que reducen a la mínima expresión para ser, por estas tierras americanas, mucho más expresivas; Santa Marìa de los Valles de Chiclayo: una ciudad del noroeste del Perú, de este Perú que está ardiendo por las cuatro partes del carretero y yo. Capital del Departametno de Lambayeuqe, en la costa norte del país, junto a la frontera de mi segunda patrai llamada Ecuador.
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Carta a mi palabra
Enviado por: MOON el Lunes, 30 de Agosto de 2010
Poesía
| Querida amiga,
Hoy me digno a ofrecer el instante que sostiene vuestro presenciar,
el de lucir sin amargura el encanto que prevalece en su don.
Su pedir se percibe en el aire,
como paloma que deja su pluma en el alma de la felicidad.
No canturrea como pajarillo que enloquece en su unión,
pero su hoja en blanco le susurra,que está ahí por amor.
Su dormitar despierta en horas ,que al germinar mis pensamientos
gran tintero,maestro en dejar huella
se digna en dar lección a su comportamiento.
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¿DONDE ESTÁS?
Enviado por: Elbereth el Lunes, 30 de Agosto de 2010
Relatos
| Un mes y tres días es el tiempo que llevo sin saber de ti, el tiempo que llevo sintiéndome vacía. Es como si estuviera al borde de un abismo y me impulsara muchas veces y nunca cayese, como si gritara en medio de una ciudad y nadie me escuchara, como si la única persona que me escuchara fuese yo misma, gritar hasta que la voz se rajara por completo…
Odio estar así, odio echarte de menos y pensarte en cada instante, odio quererte, odio estar enamorada, odio tu ausencia, tu silencio tu aparente ignorancia hacia mi…
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33 milagros
Enviado por: Somnolienta el Lunes, 30 de Agosto de 2010
Reflexiones
| Aunque tengamos la evidencia de que hemos de vivir constantemente en la oscuridad y en las tinieblas, sin objeto y sin fin, hay que tener esperanza.
¡¡¡Gracias Mineros de Chile!! por darnos la mejor lección de vida... Mucha Fuerza.
Viva Chile!
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Antes pensaba...
Enviado por: eupires el Lunes, 30 de Agosto de 2010
Poesía
| Antes pensaba
que vivir no valía la pena
Después pensé
que no tenía ni idea
de que ofrecía morir
Ahora pienso
que si mis ojos
ven lo que me rodea
que si mis oídos
perciben sonidos que me alcanzan
que si mi voz
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Otro día en París.
Enviado por: diesel el Lunes, 30 de Agosto de 2010
Relatos
| | Dicen las noticias que la ciudad está bloqueada. Los accesos y las salidas de la capital se encuentran cerrados a cal y canto debido a las espesas y gruesas capas de hielo y nieve que hacen imposible el tránsito vehicular en todas las direcciones; así que he determinado tomarme el asunto con la mayor tranquilidad posible y quedarme, otro día más, encerrado en el salón del hotel donde, ahora mismo, todo es una barahúnda de idas y venidas, con los mozos de los equipajes yendo de un lugar a otro sin acertar, definitivamente, con quienes dar prioridad en estos momentos de angustia general declarada.
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La Conciencia y El Espíritu.
Enviado por: diesel el Lunes, 30 de Agosto de 2010
Reflexiones
| La conciencia es el pensamiento no especulativo ni abstracto, que antes de actuar al margen de la experiencia sensible, lo hace de manera concreta, operando y abstrayendo una pluralidad de significaciones. De alguna manera, diríamos que la estructura temporal de la conciencia radica en poner ordenadamente las cosas que se suceden, sabiendo en dónde están, por qué están, cuándo aparecen y por qué.
La conciencia, como pensar concreto, es una operación práctica sobre los objetos, reuniéndolos, agrupándolos, trabajando sobre ellos y distinguiéndolos. Así, el descubrimiento de que el tiempo es una sucesión única es obra del pensamiento consciente, práctico y material. Percibimos el tiempo viviéndolo y sintiéndolo.
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delicadamente
Enviado por: este_no_es_mi_sitio el Viernes, 27 de Agosto de 2010
Relatos
| Complicidad en una suntuosa, y a la vez, tímida mirada. Motas de polvo invisibles que atraviesan ultrajanates el espacio vacío entre dos rostros, dos rostros tan sensibles a la luz tenue de tres velas ya casi consumidas.
Inunda una humeda sensación entre las cortinas blancas que arrastran por el suelo varios palmos y nada mas se observa en esa habitación, solo la cruda piel de ambos rodeandose en seda dibujada con la llema de los dedos.
Casi todas las curvas se sienten culpables, solo la que descansa bajo el monte de la diosa Venus sigue aun acelerada, silenciosa, ferviente y viva.
Pecados de un cuerpo firme y desconocido que se cierne sobre una inocente criatura de ojos castaños, desvergonzada, con el temor de que ronde el arrepentimiento en su ser.
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Hermano.
Enviado por: Cristina! el Viernes, 27 de Agosto de 2010
Poesía
| La tristeza tiene fin, la vida no.
Nuestra existencia es como un guión no terminado,
hermano mío, se paciente, escucha..
mira este sentimiento que hallar tanto se ha ansiado,
se féliz, siempre estare aquí.
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Sorbo de vida
Enviado por: Hacaria el Viernes, 27 de Agosto de 2010
Reflexiones
| Es un velo en los ojos, algo temporal,
como las nubes, como una lagrima en el mar,
como el humo de cigarro que desaparece en espiral,
como una burbuja clandestina en el viento.
Así es la vida y esta realidad,
y cuando te das cuenta de esto,
estás tomando del vaso, el sorbo del final.
Herson Acuña
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El ventilador da vueltas...
Enviado por: eupires el Viernes, 27 de Agosto de 2010
Poesía
| El ventilador da vueltas
aunque para ser sincero
hace rato que lo apagué
Afuera
el horno está a máxima temperatura
y los residentes viajan a máxima velocidad
sudando
con quejas repetidas
sin ningún toque de originalidad
recordando
el momento en que fueron seducidos
con promesas
"El futuro se escribe en tu presente"
o cosas así
Mario Pires
http://maldicionpoeta.blogspot.com
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Siroco
Enviado por: lullaby el Viernes, 27 de Agosto de 2010
Reflexiones
| Esta ciudad bipolar,ciudad escorpio,mitad agua mitad tierra,con su humedad que asfixia y su brisa que quema,sus habitantes perdieron la cabeza hace siglos,dicen que se subian a las montañas para respirar mejor,la zona alta la llamaban.Ahora despues de decadas,hacen lo propio,pero al reves,subiendo a las montañas,para organizar fiestas clandestinas,no para poder respirar,si no para perder el norte por unos momentos y terminar trepando por las paredes de sus casas de la zona mas baja de la ciudad.
Todo lo que baja sube,esa es la verdad
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Me gustaría.....
Enviado por: Christian el Viernes, 27 de Agosto de 2010
Reflexiones
| Me gustaría despertar a tu lado y mirar tu imperfección Al desnudo y acercarme al hueco q guardas para mi.
Reposar la cabeza en tu cuerpo tibio, susurrandome tu respiración y latiendome en el oído tu corazón, me gustaría encender las luces iluminando tus ojos provocandote un gesto diminuto de incertidumbre.
Quisiera tenerte cerca y tocarte lentamente recorriendo tus brazos y acercarte a mi pecho hasta que el sueno nos alcance.
No es que no quiera hacerlo ni que tu no me lo permitieras es solo que si el olvido no me ubiese acorralado, o si este frío inmenso me dejara de seguír, o si esta muerte tan mía me brindara otra oportunidad, si me dejara una grieta para escaparme hacia la vida,
iria directo a tu encuentro, a sobreponerme del arrepentimiento, a decirte la verdad que oculte, a convencerme del designio al que fui sometido, a sentir que me miras como hace poco, a sentir que me extrañas desde hace mucho, a oír que me amas casi desde siempre.
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!Que deje de girar el Universo!.
Enviado por: diesel el Viernes, 27 de Agosto de 2010
Invitación literaria
| | !Que deje de girar el Universo y se detengan todos los relojes en este espacio de la Nada donde todo se hace Existencia!. Que deje de girar el Universo para seguir por siempre así, abrazado a tu Silencio sin espacio ni medida, sin dimensión alguna, sin conciencia ni memoria, sin vida, sin muerte... que deje de girar el Universo que me quiero bajar por unos cuántos minutos, quizás hasta sólo media hora, para poder sentir que sigue latiéndome el corazón entre este Ser y este Existir tan infinitos. Algún sabio famoso debería haber dicho, en tanto tiempo que llevamos de Historia Humana, que el Universo es un centímetro cuadrado de distancia... sólo eso... un centímetro cuadrado de distancia entre el hombre y la mujer. ¿Y qué puede ser el Universo si no existe el amor noble dentro de su corazón?. Solo un pedazo infinito de la Nada. Por eso... !que deje de girar el Universo que me quiero bajar con Ella!... para irnos a otro lugar llamado Sueño y poder practicar el amor noble sin que nadie nos tenga que señalar con el dedo acusador por ello.
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El genio es un uno por ciento de inspiración y un noventa y nueve por ciento de sudor.
-- Thomas A. Edison |
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